2010年10月17日　星期日　晚上9：49

沃尔夫拖着疲惫的脚步回到自己的房间，准备十点那一拨的夜间检查。死气沉沉的走廊被灯光照得雪亮。热巧克力手推车发出一股难闻的气味。这是一个颇具误导性的名称，因为每次病人把这种饮料粗暴地扔回给工作人员时，这半温不凉的饮料又会在空气中变凉几分。

一颗橡皮泥小球在他指间转来转去，这是他一周前从粉红女士那里偷来的，他每天晚上用来充当简易耳塞。虽然没法完全隔断无时不在的尖叫声，但总算能把那声音削弱很多。

他走过一个个敞开的房门，里面的人都已经出来了，他们要抢在晚上宵禁之前享受电视机前的最后一刻。他转过墙角，走到一条空荡荡的走廊上，从其中一个黑暗的房间里传出喃喃的低语声。他走过那扇门时停留了一会儿，无意中听到那个祈祷者正压低噪子快速地背诵祈祷文。

“警探……”那个声音轻声叫道。

沃尔夫停住了脚步，不知道是自己的幻觉，还是药物的作用。他朝着黑暗中张望。门半开着。一束灯光射入室内，但也只照亮了一小片地板，一具黑色的躯体半掩在黑暗中，光着腿跪在地上祈祷。沃尔夫没再听见什么，就继续向前走去。

“警探……”在吟诵下一首诗之前，那个声音又唤道。

沃尔夫小心地靠近那扇沉重的门，伸手推开。老旧的绞链发出吱嘎声。他站在相对安全的门口，在黑暗中摸索着电灯开关，他觉得那开关应该在门的右边。嵌在墙上的日光灯发出嗡嗡的响声，但它上面糊着不知是食物还是干掉的血，亮度和一支蜡烛差不多，在墙上投下一道道暗影。不知道什么东西在塑料罩子里燃烧，发出一股怪味。

乔尔中断了祷告，伸手遮挡住眼前混浊的灯光。他只穿着磨破的内衣，身上的伤疤都暴露在外，这些伤疤并不是事故或暴力伤害造成的，而是因为自虐。它们都是些大大小小的十字架，老疤已经变白，新疤则泛着红色，红肿发炎。

小房间的其他方面跟它的住客也很契合：一本页面上沾着血的《圣经》放在布满黄色污渍的床上，那些诗篇韵文都被野蛮地撕下来，用唾沫粘在所有可以粘的地方，上帝的话完全占领了这个逼仄的小房间。

乔尔好像刚从昏睡中醒过来，慢慢抬起头看着沃尔夫，脸上露出了微笑。

“警探，”他伸出手指着四周，轻声说，“我想让你看看这些。”

“我倒希望没看见。”沃尔夫说，他的声音近乎耳语，并试图用最礼貌的方式捂住鼻子。

“我一直在想着你的事……关于你的处境。我可以帮助你。”乔尔说，他的手挥过伤痕累累的胸部，“这是……这个可以拯救你。”

“自残？”

“上帝。”

沃尔夫怀疑这种以自残求得救赎的方式可能根本没什么用。

“救我什么，乔尔？”他不耐烦地问。

乔尔猛地爆发出一阵大笑。沃尔夫转身就要离开。

“三年前，我妹妹死了——被人杀了。欠了钱，”乔尔说，“欠了一群坏蛋一百五十镑——他们就把她的脸割下来了。”

沃尔夫转过身看着乔尔。

“我，我的意思是，我不想告诉你。你知道我想要怎么做，让他们尝尝慢慢死去的滋味，让他们也感受一下。”乔尔凝视着空中，想象着报复的残忍画面，“我做好了准备，也去侦察过。但这些人不是那么容易接近的。我感到很无助。你知道我在说什么吗？”

沃尔夫点点头。

“那真是绝望的时刻，对不对？这样一来，我就只剩下一个选择了，只有一条路是正确的。我做了个交易。”

“交易？”沃尔夫听得呆住了。

“用我的灵魂换了他们的。”

“你的灵魂？”

沃尔夫环视着他们周围的《圣经》，叹了口气，觉得自己大概太无聊了，居然听他瞎扯了这么久。他这会儿听到外面的走廊上工作人员陪同病人回房的声音。

“晚安，乔尔！”他说。

“一个星期后，我在家门口的台阶上发现了一个垃圾袋，就是那种最常见的黑色垃圾袋。那上面全是血。我是说，我的手上沾满了血，我的衣服……”

“袋子里是什么？”

乔尔没听见这个问题。他好像在凝视着自己手上那些不存在的血迹，嗅着那种血腥气。他开始喃喃自语，慢慢朝着房间里少得可怜的几件家当走过去。他从那本被撕了大半的《圣经》上又撕下一页，用蜡笔在上面涂写着。

沃尔夫这才意识到他不是在背诵《圣经》。他只是在背诵数字。他小心地把那页纸从乔尔伸出的手上接过来。

“这是一个电话号码。”沃尔夫说。

“他是冲我来的，警探。”

“这是谁的号码？”

“这火湖就是第二次的死。”乔尔背诵着后面墙上《圣经·启示录》里的话。

“乔尔，谁的号码……”

“永久的诅咒。谁能不害怕？”一滴眼泪从他的脸颊上滚落，他让自己镇定下来，然后直视着沃尔夫的眼睛，“但是你知道吗？”他看着沃尔夫拿在手里的那页起皱的纸，惨然笑道：

“一切都值得。”